A esta hora, quando nem uma tecla sai de jeito a escrever sobre qualquer coisa de útil, surge uma importante questão:
Para que caralhº havia eu de me lembrar de fazer alguma coisa na vida?
As costas estão a doer, a barriga a dilatar, os olhos a arder, e esta merdª longe de acabar...
No final de contas, não estou a plantar uma árvore, nem a escrever um livro, nem mesmo a fazer um filho. Já um tipo que viva dos rendimentos (minimos e do suor dos outros), pelo menos a esta hora está a cumprir repetidamente a ultima etapa de ser homem.
Para que caralhº havia eu de me lembrar de fazer alguma coisa na vida?
As costas estão a doer, a barriga a dilatar, os olhos a arder, e esta merdª longe de acabar...
No final de contas, não estou a plantar uma árvore, nem a escrever um livro, nem mesmo a fazer um filho. Já um tipo que viva dos rendimentos (minimos e do suor dos outros), pelo menos a esta hora está a cumprir repetidamente a ultima etapa de ser homem.
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